Bella Dama

Cuánta belleza encierra la música!

Veloz vehículo de la imaginación y recuerdos.

Nos transporta vertiginosamente a momentos pasados de nuestra vida, sean éstos hermosos o tristes, pero siempre está ahí, esta Dama de mil caras, acariciando nuestros sentidos con sus dedos sensuales.

Te invita a cerrar los ojos y respirar hondo, despacio, y sonríes de forma acariciadora deseando fervientemente revivir esos momentos que aunque tal vez nunca volverán, son tuyos y, ya nadie puede arrebatártelos.

Esta Dama hermosa y rítmica de boca sincera, te susurra la realidad, pues nadie como ella conoce el mundo tal como es, con su belleza, tristeza, alegría, sensualidad, horror, ritmo…

Te hace sin tú darte cuenta, mover tu cuerpo ahora lentamente ahora con ritmo frenético… que vacío sería el mundo si esta Dama desapareciera…

Esta mañana me desperté con un gran peso en el pecho… un peso físico síquico… algo en mi interior me gritaba "llora!"… Me negué a pesar de que sabía cuánto lo necesitaba, pero las lágrimas no acudían así aumentando mi tristeza y, lo peor de todo era que no encontraba la razón de porqué deseaba llorar…

Acudí a mi Dama musical y al escucharla ella consiguió lo que yo no pude… desahogarme… más tarde y un tanto más relajada, la escuché de nuevo y es ella quien con sus dedos mágicos me ha empujado a escribir estas líneas, que sin tener pies ni cabeza, me han hecho sentirme mejor y decir algo sin saber exactamente lo que es…

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LEYENDA DEL VINO....

Había una vez, hace muchos siglos, un rey persa llamado Jamshid,

apasionado por las uvas. Las mujeres de su harém le traían fuentes

enormes y lustrosos racimos, de todos los tonos y fragancias

imaginables, que él desgranaba, displicente, sólo atento a las

sorpresas que podía depararle el ocio.

A fin de saborearlas todo el año, cuando concluía la temporada las

guardaba dentro de unas vasijas en una habitación fresca de su

palacio. Un día descubrió que las uvas habían estallado y que un

líquido espeso manaba de ellas. Era un licor que olía fuertemente a

una acritud que en nada recordaba la dulzura de los frutos. Jamshid,

descorazonado, tuvo la certeza de que el jugo se había convertido en

veneno y advirtió a sus cortesanas del peligro.

Una de ellas, habiendo perdido los favores del rey y, por lo tanto el

sentido de la vida, decidió suicidarse y se deslizó en la celda de las

ánforas. Bebió un sorbo de la extraña pócima y se sintió

inmediatamente mareada. Las piernas le temblaban y su corazón empezó a

rebosar dentro de ella. Su piel se estremecía y cada vez más su cuerpo

probaba un llamado a la alegría y al deseo. Entonces tomó una jarra,

la llenó del brebaje oscuro y se dirigió a la alcoba del rey cayendo a

sus pies en medio de risas y rubores.

El rey no pudo contenerse ante una imagen tan plena de felicidad y

probó aquella pócima que no era más que licor. De pronto había subido

también a las estrellas. Danzaron, rieron y se amaron. Ella

reconquistó a su amante y la humanidad ganó el privilegio del vino.

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Descenso

Encontrarse de repente un día en el infierno es más fácil de lo que parece.

Sólo tienes que acudir a una cita con tu médico a recoger unos
resultados de algunas pruebas que te hicieron.

Entras en la consulta tan tranquila, confiando en que será cualquier
tontería que se solucionará con alguna pastilla, incluso pensando que
los síntomas que tenías eran imaginaciones tuyas.

Y al saludar y verle la cara al médico ya notas una sensación rara en
todo tu cuerpo.

Unos segundos más tarde tu médico te mira y te da la noticia.

Te quedas paralizada, ni parpadeas tan siquiera.

Te pasa por la cabeza como una película de lo que va a ser tu vida a
partir de ese momento: quirófanos, máquinas, enfermeras, batas
blancas, hospitales, montones de frascos de pastillas donde antes
tenías tus perfumes…
Te ves dentro de un cuarto que en la puerta luce un símbolo de peligro
radiactivo, y donde siempre parece que falta luz, sobre una mesa de
frio metal, y si no fuera por los que por allí se mueven, que van
acorazados para protegerse de lo invisible, dirías que estás en la
morgue, y que ya acabaste para el resto del mundo, pero no querías
irte, no tenías que irte aún…tanto que te queda por hacer…y sientes
que aún vives y todavía tienes una oportunidad, pero sola no puedes y
nadie parece darse cuenta de que no necesitas toda la ayuda posible,
sino 'sólo' un milagro.

Por lo que no estás muerta, sólo no viva.

En los segundos que piensas todo eso crees que ya estás descendiendo
al infierno, pero en realidad sólo estás a las puertas; aún te queda
pasar una larga temporada en él, dentro de sus calderas, donde tendrás
que enfrentarte a un gran demonio…

Relato ficticio.

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La coleccionista.

Es su vida, es su hobby, es su pasión.

Lleva toda su vida coleccionando objetos extraños, mágicos, objetos que le transmiten sensaciones y que le hacen sentirse viva. Tiene una gran colección, la guarda en una nave próxima a su casa y la visita con asiduidad para captar las sensaciones que le transmiten sus
trofeos.

En los últimos tiempos está distraída, buscando nuevas cosas que añadir a su colección, quizá la cosa definitiva, la que le haga sentirse como nunca antes. O quizá solo sea que tiene algunos
problemas laborales. El caso es que últimamente no ha pasado por su nave a sentir su colección.

Esta tarde está deprimida, coge su flamante auto y se dirige a su lugar preferido en el planeta, a su nave.

Al llegar a la puerta, nota algo extraño, esta abierto...

Entra y sus facciones se desencajan... papeles por el suelo, cristales rotos, desorden, un caos... la furia le invade... empieza a ponerse muy nerviosa, los ojos se le humedecen entre ira e impotencia. Le han robado...

Empieza a observarlo todo, recoge cuanto puede, y repasa su colección, poco a poco va observando sus cosas más valiosas... y recapitula a ver que le falta.

Entonces se sorprende... extrañamente no falta nada... está todo... espera... no. El libro de cuentos.

Es un viejo libro de cuentos que tiene muchos años, al que ella no le tenia un especial aprecio, era una edición original y manuscrita, aunque en el mercado no estaba muy valorado, aunque era realmente raro y especial. No pasa nada... -piensa- hacia tiempo que no lo leía... aunque se pregunta, porque no se han llevado el resto de cosas, las cosas más ostentosas... se han arriesgado solo por ese libro... un sencillo y raro libro de cuentos... su cabeza se obsesiona por la
idea.

Pasan los días, ella visita diariamente su nave. Poniéndolo todo como estaba, pero la desazón crece en su interior, recuerda algunos cuentos, pero no llegó a leerlos todos, tenía muchos, surge una gran curiosidad y deseo en ella. Recuerda las casualidades que le condujeron a él y como no le pareció demasiado especial al principio.

Como lo leyó durante una época con avidez y pasión, como poco a poco se olvidó de él... ¿por qué me lo robarían? ¿por qué? Ahora lo necesito, lo quiero leer todo, entero, era mio... -piensa ella-.

Pasan más días. Ella llega a su colección pero ya nada le satisface, busca sus cuadros más caros, sus objetos mas raros... sale a las tiendas de anticuarios a buscar más cosas, pero no, ya no se siente bien... poco a poco siente que ese era el objeto definitivo, que la colección ya no tiene sentido, que no encuentra nada que le satisfaga, que no hay matices que descubrir en todo cuanto posee... y se siente vacía como nunca antes se sintió. Inútil y vieja.

Una tarde en su casa está pensando, está deprimida, y siente que si encuentra a quien le robó su preciado libro, sería capaz de cualquier cosa por recuperarlo. Le pagaría lo que quisiera, lo amenazaría, incluso piensa en matarlo.

Pero no tiene ni idea de como hacerlo, se siente abatida y frustrada.

Y sobre todo se siente muy triste y muy impotente.

Lo que ella nunca sabrá es que al ladrón le saltó la alarma cuando pretendía desvalijarle sus preciados y bonitos cuadros, y las joyas de época, y que presa de los nervios se fue sin quitarle nada.

Su libro sigue en la nave, atrapado y sepultado por culpa de ella en su afán de comprobar que estaba todo en su sitio. Encajonado y olvidado entre dos estanterías y no será encontrado nunca.

Nunca hasta que se deshaga de la colección.

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